Como me sinto agora como uma mulher negra

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A semana passada foi a semana mais longa da minha vida …

Enquanto eu me sentava no sofá paralisado de ansiedade, folheando fotos de policiais com as armas apontadas para crianças protestando com os pais e pulverizando pimenta manifestantes não violentos, um texto veio da mãe do meu namorado: “Kim está com você? Mantenha-a segura. Mantenha-a segura. Me ocorreu que nunca vi minha negritude como algo que vale a pena manter em segurança. Era sempre algo que as pessoas achavam que tinham que contornar, um desconforto, um desafio.

Eu cresci em um subúrbio branco de Oklahoma, com um “sistema escolar muito bom” que de alguma forma deixou de me ensinar sobre o Massacre de Tulsa. Era o maior da história de nosso país naquela época e ocorrera nem a 25 quilômetros de onde estávamos, mas foi mencionado apenas aqui e ali. Os Oklahomans negros disseram: “É uma vergonha para o nosso estado. Ninguém quer lidar com isso ”, e parecia cada vez mais indiferença quanto mais velho eu era.

Eu tinha principalmente amigos brancos crescendo e sempre fui o único amigo negro dessa pessoa, ou um dos dois. Havia várias respostas para isso, mas descobri que muitas delas não sabiam o que fazer comigo. Quando as pessoas não estão acostumadas com você, ou vêem sua identidade como um obstáculo, as coisas ficam redutivas. Eu não combinava com o monólito que eles viam na mídia, então eles decidiram o que eu deveria ser: “Você é a pessoa negra mais branca que eu conheço!” “Eu sempre esqueço que você é negra!” “Você é tão legal, mas se eu tentasse namorar um negro, meus pais me deserdariam!” Em um grupo de amigos de apenas alguns anos atrás, uma pessoa em particular não pôde deixar de se comunicar comigo através de microagressões envoltas em coração leve. “Precisamos de uma categoria para pessoas negras como você, Kim … simplesmente não faz sentido que você goste de rock e fale da maneira que gosta.” Às vezes, eu até adicionava à linha de socorro, para ganhar minha presença no grupo.

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Na semana passada, quando surgiram protestos em todos os 50 estados, a resposta imediata à injustiça me surpreendeu. Eu não podia acreditar na rapidez com que os brancos não apenas reconheceram o racismo, mas repetiram as palavras “vidas negras importam” – não apenas a mensagem de “Igualdade para todos”, mas um reconhecimento do racismo sistêmico contra os negros e como isso aconteceu. danificado, degradado e nos matou. Um desfile de textos bem-intencionados fluiu pelo meu telefone: “O que posso fazer?” “O que devo ler?” “Qual é a melhor maneira de ensinar meus filhos a serem anti-racistas?” Suas reações imploraram a pergunta: “Por que você está pensando agora sobre essas coisas?”

Sentei no sofá, presa entre ataques de ansiedade e ondas de fadiga. Sair do apartamento parecia inseguro. Até nossas caminhadas diárias, que eu aprendi a apreciar, pareciam muito arriscadas. Pensei em Ahmaud Arbery. Meu namorado Steve já havia participado de alguns protestos e eu queria me juntar a ele, mas o instinto do meu corpo me disse: “Não. Fique aqui. Fique seguro.” Minha resistência, ao que parecia, era me manter vivo. Comer, lavar o rosto, escovar os dentes, beber água. Fiz o que senti que podia de onde estava. Publiquei nas mídias sociais, compartilhei minhas experiências, li o máximo de notícias que pude suportar e depois fiz uma pausa. Enquanto eu tentava inutilmente diminuir minha ansiedade, a inquietação de Steve floresceu quando ele se sentou no sofá ao meu lado. Eu me senti em conflito – eu queria acalmá-lo, mas precisava me acalmar mais. Quase não havia como ficar conversando ou pensando sobre isso. Isso me lembrou antes da quarentena, quando você não podia andar pela rua sem ouvir alguém falar sobre o “novo Coronavírus”.

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Uma noite, desmoronei sob o peso de me sentir presa – no meu apartamento, no meu corpo. “Isso é demais”, eu disse chorando no ombro de Steve. Ele não dormiu a noite toda, enquanto meu corpo exausto não pôde deixar de cair em sono profundo até a manhã seguinte.

Nunca testemunhei esse nível de aliança e compromisso de mudar antes. Além da esperança que sinto, tenho reservas e perguntas. Por que os negros agora são vistos como pessoas? Por que é tão difícil acreditar em nós, mesmo com provas visuais? Mesmo sem isso? Por que 11.000 pessoas foram presas na semana passada, mas nenhum deles foi um dos policiais que mataram Breonna Taylor? Por que os negros devem ser extremos para serem vistos – assassinados, uma hashtag, uma estrela do Tik Tok, o primeiro presidente negro? Parece que somos despercebidos ou somos maiores que a vida – não há espaço designado para ser apenas humano. Nós somos pessoas. Temos histórias, lembranças, risos, rotinas e planos favoritos para o próximo fim de semana. Por que isso está em debate?

Quando a quarentena se elevar, levarei o trem para o trabalho, para uma parte muito rica, muito branca e “liberal” da cidade. Todo mundo que mora lá provavelmente votou em Obama – duas vezes – e ainda assim vai me olhar como: “O que você está fazendo aqui? E, como todos os dias antes, lutarei pelo meu sentimento de pertencimento, minha humanidade, meu direito de ocupar espaço. Temos trabalho a fazer.

P.S. Cinco contas do Instagram a seguir e uniforme de beleza de Allison Rhone.

(Foto e mural de Tatyana Fazlalizadeh.)

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